Nem no Juízo e nem no soar
Da Sétima Trombeta pela margem
Do jazer de flores finas no mar
Sobre a branda e celeste paisagem;
Nem no passar da Última Carruagem
Do último dormir de Febo no ar,
Ou na sibilância da terminal miragem
Onde tudo há de se encontrar;
Nem no último vento de friagem,
Da bruma mais álgida sem par,
Nem no último adeus que, sem bagagem,
Será 'onde vamos nos abraçar;
Nem na derradeira escura imagem
Que há de pairar pelo luar,
Da extrema antiga alunissagem
Que ainda não houve quasar,
Maior que pudesse na montagem
Do corcel dos dias, tropegar
Na última ilusão, na última visagem
Que em pouco há de se dissipar.
Nem mesmo na última paragem,
Na última parada do último lugar,
A forma plástica da modelagem
Dos seres e sombras há de mudar.
Nada há de se mudar pela ramagem
Espessa que forma o nosso lar,
(Um planeta pequeno) na linhagem
Incontável do que pôde passar
Pelos anos perdidos na clonagem
Que segundo a segundo há de matar
Devagar, um a um ser na forragem
De células que vivem p'ra passar.
Nada há de mudar; não nessa viagem
Que a missão não sabemos, mas que há
Há, e passamos a vida na dosagem
Regular, meio suspeitos por cá
Pensando se haverá outra pastagem
Outro mundo, outro canto p'ra cantar,
Ou se a vida é uma única tiragem
Que é feita apenas para se amar.
Só sabemos que temos a passagem
De ida ou apenas p'ra voltar,
E não há nesse mundo paisagem
Que um dia não há de evaporar.
Viva, pois, respire, que a viagem
Pode ser única e não mais que entrar
Para a terra de novo seja a contagem
Dos dias que ainda temos a passar.
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