NUM DIA EM QUE SE ACHOU MAIS PACHORRENTO

Sou Filipe Rodrigues Cavalcante,
nasci em Santa Inês do Maranhão.
Desde pequeno leio de montão,
tanto que nunca fui interessante.

O meu vestibular foi empolgante.
Passei para Direito, e a louvação
foi tanta que perderam a noção
de por que é que o meu curso é importante.

Mas apesar do status que eu não quis,
e que só tenho longe dos juristas,
tô mais pra literato, mas feliz.

Eu creio em Deus e nas virtudes finas,
não sou de todo mal às minhas vistas.
No entanto não me enxergam as meninas.


F.C.

Quase pentâmetro iâmbico

Imagem extraída do blog Moda de SubCulturas no post sobre o Romantismo

FRACOS E FINOS

 

Estes teus braços tão fracos e finos,
Tão leves, tão sublimes, tão perfeitos!
Seres mortos, terríveis, cristalinos,
Tão calmos, tão serenos e desfeitos...

Estes teus braços tão finos e fracos,
Tão tristes, tão funéreos, tão cansados!
Corpos cândidos, mil vezes opacos,

Tão rudes, tão simplórios, tão malvados...

Tão temerosos são esses destinos,
Tão belos, tão mortais, fracos e finos,
Tão tão pálidos, tão livres, tão frios...

Tão magros, tão vazios, tão sombrios,
Tão feios, tão fatais, tão macilentos,
Que me excitam em todos os momentos!


Rommel    Werneck

FOTOGRAFIAS DO CONSELHO STEAMPUNK NO FANTASTICON 2011

Olá, Caríssimos.


Estive no Congresso de Literatura Fantástica ocorrido na Biblioteca Viriato Corrêa. Destaco aqui as fotografias no stand do Conselho SteamPunk Paulista.

TRECHO DE UMA EPOPEIA INACABADA

De Oeiras, então capital da província do Piauí, saiu a tropa do capitão Fidié para dominar o levante da Vila de Parnaíba

__________________________________________________

(...)
Enfim chegou o dia em que o preparo
das armas e soldados terminou.
Saindo à rua, o capitão preclaro
à praça da cidade caminhou.
Dia festivo, o céu estava claro,
o sol bem vivo, aves a voar. Notou
parecer que a natura se alegrava
com a missão que o capitão tomava.

Tanta era a tropa que encontrou na praça
que já tomava muitas das vielas.
Tantos soldados vieram, que se faça
a guerra à Parnaíba e contra aquelas
que aderirem à causa da ameaça.
Fidié vê-lhes as faces, e vê nelas
a sede, a ânsia de lutas que se encerra
nos olhos de soldados indo à guerra.

Em redor, das janelas dos sobrados,
apinhada nas árvores, nas ruas,
para ver a partida dos soldados
se amontoava a multidão. Das suas
saídas em campanha pra os armados
conflitos com franceses, lutas cruas,
o capitão lembrava-se, contente
de servir sua terra novamente.

Os homens, todos postos em sentido,
traziam uns mosquete, outros fuzil,
baioneta acoplada. Protegido
vai o carregamento, de armas mil
e munições pro cerco abastecido.
E ao fim trazem o trunfo seu hostil:
alguns canhões, que a tudo venceriam
e a que inimigos não derrubariam.

Muitas mulheres, viu Fidié, rezavam
a Santo Antônio, o santo português,
que olhasse e protegesse quem amavam –
irmãos, esposos – e que desse a vez
de reprimir a ofensa; que esperavam
que os seus voltassem bem, sendo das leis
de Portugal os braços defensores,
vitoriosos sobre os vis traidores.

O capitão falou: “Soldados, a hora
chegou. Marchemos rumo à vila
corruptora a que ireis vós agora
tomar. Ela não pode estar tranquila.
Por Portugal, homens, vamos embora.”
A tropa então saiu, marchando em fila,
atrás do capitão na montaria,
soaram passos, troou cavalaria.
(...)

PAGANISMO POÉTICO

Oh bons espíritos que em outro plano
têm bem patente o lume das ideias –
vossos estalos e onomatopeias
dão-me com que escapar de estar insano.

Acompanhando a dor a cada dano
e derrota na busca de epopeias,
com magnólias, rosas e azaleias
meu chão atapetais, deixando-o humano.

E pelo mundo vou, correndo risco,
e arremessado sou de pólo a pólo,
e encaro o temporal como a chuvisco.

Só peço não me tires, Febo Apolo,
só peço não me tires, São Francisco,
o dom da rima, com que me consolo.

ALTAMISA

Silêncio! Escuta a brisa que murmura,
E sobre as folhas rola e se desliza,
A balançar as flores d’altamisa,
Tão perfumadas, prenhes de candura.

Tu podes escutar a doce brisa?
Ouvir a sua voz na noite escura?
Nas flores d’altamisa ela perdura
E faz juras d’amor, à sua guisa!

E com seu jeito firme, mas galante,
Do modo que s’espera d’um amante,
Nos braços d’altamisa caí, s’enlaça.

E a alisa com seu jeito morno e arfante
E vai! E vem! E a roça quando passa!
Quanta mesura! Quanto garbo! Graça!

QUE ROMÂNTICO! Releitura

Soneto

Corre nos campos virgem inocente,
Corre tão linda! pálida donzela.
Oh! Corre em seu Corcel, um anjo a vela
Enquanto sonha o menestrel demente

A noite cai, donzela, o teu dossel
Espera os sonhos teus, durma! Em plenitude
Suspira por ti, notas no alaúde
Suspira por ti, triste menestrel

No campo, como quadro de aquarela
Corre pálida, pálida donzela
Corre, virgem maviosa, em seu corcel

No pálido alaúde, toca um hino
Geme o arco nas cordas do violino
Geme o peito no pobre menestrel

Por: Ronan Fernandes

VII/XI/MMXI
00:54 o'clock

MINIMALISTA WERNECKIANA

Imagem: DOUG FLUCKINGER, Sturm und Drang

A noite chegando
Após dias luminosos
Sturm und Drang

ESPELHOS

Em mil espelhos fui buscar as minhas faces
As vãs quimeras que um dia hei sonhado,
mas nada vi além do tempo já passado,
e as marcas suas, tão profundas, tão voraces.

Nada restou daqueles tempos tão fugaces,
E em cada face vi de mim o outro lado,
Amante, mãe, mulher, amiga em cada fado,
Seus tons mais frágeis, mais mesquinhos, mais audaces.

Uma feliz, tristonha outra, outra pura,
Uma pudica, outra santa e a pecadora,
Mas cada qual guardando em si outra secreta.

Mas todas elas são libertas da clausura,
Quando se impõe co’s versos seus a trovadora,
Aquela que, além de tudo, é poeta.

NOSTÁLGICA

Aqui distante vou levando a vida
E tu nem sabes quanto hei vagado,
Chorosa por não ver-te ao meu lado,
Distante assim de ti, tão esquecida.

E não te vejo como hei sonhado,
E trago dentro em mim só dor, ferida,
Uma saudade sempre renascida,
Tais quais essas florzinhas do cerrado.

E o meu olhar se perde nesse lago
Deste planalto, onde só eu vago,
Feito um fantasma que se vai ao léu.

Oh! Meu amado! Que tristura sinto!
Perdida no meu próprio labirinto,
Olhar vacante entre o lago e o céu.

CICLOS (VI)

Às vezes lembro d’outros tempos idos,
Arroubos de paixão, da juventude,
Da ânsia de viver tudo amiúde,
Dos meus ciúmes tolos, descabidos.

Das tantas vezes que também fui rude,
Por conta de caprichos desmedidos,
Dos tempos que se foram em vão, perdidos,
Sem cultivar em mim qualquer virtude.

Sinto saudades! Mas nem tanto assim.
Pois hoje gosto muito mais de mim,
Sem mil arroubos, sem voracidade.

Se hoje meus cabelos estão brancos,
A vida não se passa mais aos trancos,
Tenho mais luz, mais paz, serenidade.