EU E A POESIA

Aqui estou despida de mim mesma
Entregue a estes versos, à poesia,
E sem qualquer pudor, sem heresia,
A macular papéis da branca resma...

Aqui sou alma em forma de soneto,
Que tange a lira sem receio, medos,
A rabiscar os versos, seus enredos,
A desvelar meu lado mais secreto!

Somente a poesia a mim me abeira,
E aceito, sem pudor, os seus convites
Expondo os sentimentos meus imersos...

Despida e nua aqui estou inteira
A tudo exposta, sem quaisquer limites,
A transmutar minh’alma nestes versos...

TRISTURA

TRISTURA


A dor que tua falta me tem posto
Deixando a alma minha lacrimosa,
Tornando-a frágil, só, desventurosa,
Expressa está nos vincos de meu rosto.

O meu viver tornou-se eterno agosto!
E eu sem ti tornei-me uma andrajosa,
Que vaga ao léu, sem lume, mui chorosa,
Que já não tem por cousa alguma gosto...

A dor que me tem posto a falta tua
Deixa-me assim qual üa noite nua
Sem lua, sem estrelas, sem fulgores...

A falta tua traz a mim tristura!
Perdida fico nessa noite escura,
Sorvendo a seiva dessas minhas dores

AURORA JACENTE

"Sacrifício de Isaac", óleo de 1603, pintado por Caravaggio.

I

Tênue luz, despojos remanescentes do século.  Faces obsequiosas, ressequidas pela ânsia de invioláveis promessas. Ossos nus, álgidos passos, insólitos gestos sob um céu sem desígnios. Indelével cortejo de sentimentos proscritos. Lázaro, vossa remissão conclama o litígio dos exilados.


Primeira Estação


Porque no amor as glórias são vãs e toda sutileza um pormenor de injúrias consentidas.


“não soube dizer
que devia despedir-se.
Colocou sobre a mesa
a correspondência.
Não removeu o vaso,
como de costume.
Não fechou a porta ao sair.
Das convenções ignoradas,
a solitude de uma ausência
não esclarecida.
O derradeiro, o inconcluso,
isenta-nos do indulto
do esquecimento?
Certezas rudimentares.
A noite clareia os olhos do cego.
Se amas a verdade, resigna-te,
aceites o próximo e tua solidão”



Assembléia dos desvalidos


Meditação sobre ruínas:

Em seu convívio com o extremo
fruto algum será colhido.
Reclamas pela felicidade
em um mundo aliciado pelo passado.


II

"Depois disso, Deus provou Abraão, e disse-lhe: “Abraão!”. “Eis-me aqui” – respondeu ele. Deus disse: “Toma teu filho, teu único filho a quem tanto amas, Isaac; e vai à terra de Moriá, onde tu o oferecerás em holocausto sobre um dos montes que eu te indicar”.

Gn 22, 1-2

Cicatrizes porosas, alarido obtuso, insigne. Na escadaria da catedral pedintes ingênitos sob a sórdida complacência de Moriá.  Incandescente mar dos apátridas, vestígios incólumes, breviário das civilizações. É primavera e não há flores. Oh! Moloc! Vossa é a glória das desolações!


Segunda Estação


Porque vivemos nossas misérias como dádivas da ira.


“em tuas mãos,
os combalidos,
o desamparo das horas.
Vossa expectativa,
cálido leito da aurora.
As dilacerações da verdade,
o ofício de amar.
– Olhai e vede os lírios,
eles também apodrecem – ,
ao cruzarmos a ponte,
saberíamos do limiar de todo ensejo?
em tuas mãos,
os combalidos,
o desamparo das horas”


Assembléia dos desvalidos


Meditação sobre ruínas:

As dissidências do tempo.
Intermitente ânsia de sonhos.
Outrora luz, hoje esquecimento.

Bolha de Sabão

Bolha de Sabão

Tristonha, Nina olhava o horizonte,

e lhe queimavam os olhinhos baixos.

" - Qual a tristeza que lhe embaça a vista,

minha querida ?" – perguntava o avô.

"- Ela sumiu, sumiu..."  assim dizia,
com seu olhar deitado no infinito.
E, ao seu lado, seu avô sorria,
pois não sabia a causa da tristeza.

"- O que sumiu? o que lhe fez tão triste?"
"- Foi uma bolha de sabão que eu fiz,
que se estourou..." dizia e lhe doía
saber que ela nunca irá voltar.

"-  Sabe, querida, muitas coisas vão,
e outras surgem tão bonitas quanto;
no mundo tudo tem o seu destino,
e não importa se for bolha ou gente."

"- Mas ela nunca mais verei de novo!
E onde eu procurar não estará..."
"- Não deixe a mágoa castigar-te a alma,
minha menina de olhar tão doce...

O Sol que hoje tão forte se irradia,
pode amanhã se esconder nas nuvens;
e a árvore que hoje está brotando,
logo amanhã repousará na terra."

"- Mas como a vida pode ter seu brilho,
se tudo algum dia tem seu fim?
Por que tudo no mundo é destruído,
se tudo vivo é muito mais bonito?"

 "- Mas nada some e nada aparece,
as coisas se renovam, se transformam;
não desapareceu a sua bolha,
mas só se transformou em outra coisa..."

"- Mas eu queria tê-la para sempre,
como uma borboleta no ar voando...
Tanto sorri por suas belas cores,
e seu voar meio desajeitado..."

"- Minha querida neta, não se esqueça,
que nada é para sempre, e só existe
o tudo no que se sentiu na alma.
Nada é desfeito, nada agarraremos
nas mãos que um dia nós não soltaremos,
é assim comigo, com você, com tudo.
Chorar não mudará, e, na verdade,
a bolha nunca pertenceu a ti." 

Gabriel Rübinger e Vitor de Silva

LACRIMOSA

Cacei-te pelo céu de noite escura,
por entre tão cinéreas nuvens densas,
nos vãos das horas longas e suspensas,
co'o coração repleno de tristura!

Cacei-te no luar de grã alvura,
por entre estrelas, lá no céu suspensas,
sentindo angústia e dor das mais extensas,
buscando o teu fulgor, iluminura!

Busquei-te nos desvãos da triste aurora,
No lacrimoso céu de chuvas frias,
co'o coração repleno d'esperanças...

Mas tu...Ao fim do cosmos tu te lanças,
co'a tua vida e alma fugidias
E mais e mais, de mim, te vais embora!

Doce Alvura

Doce Alvura

Yet one kiss on your pale clay.

And those lips once so warm

- my heart! my heart!

Byron

Porque me olhas assim, pálida alvura?
Com seus olhos de cálida aventura,
Palpitante me deixa.
E com seu canto puro de harmonia,
Deixa-me mais platônico de dia
E anoite não me beija.

Com sua têz sublime e branca assim,
Que um pálido desejo lança em mim
- Ansioso - a suspirar.
E com tua harmonia mui'santíssima
Deixa-me uma certeza muito íntima:
-que os céus nos juntará.

Fujamos, doce pálida inocente!
Para um lugar que todos nos entende
E que amam nosso amor.
Saiamos dessa terra de ódio enfim
E possamos viver só com esse fim:
Amar-nos e ao - SENHOR.

Ronan Fernandes
XIV/VIII/MMX

Poesia Retrô

Poesia Retrô

Dizem: arcaica, descorada, torta!

Vozes condenam esta musa pura

que se desenha na eternal verdura,

pois a poesia é labirinto e porta.

Ao revelar o dedilhar n´altura,

quando sentimos que a Beleza exorta

todos os tempos, desde a Grécia morta,

arrepiando esta febril procura.

Os velhos Mestres serenando o pranto,

mas se meu verso transtornar o canto,

outro poeta sonhará Orfeu.

A eternidade do teu Manto, avança,

e a nossa lira vai jogando a lança:

Não morre o Verso que jamais morreu!

Vitor de Silva

QUEM É QUE VEM PARA O JANTAR HOJE?: 6 - Intercâmbio de corpos

QUEM É QUE VEM PARA O JANTAR HOJE?: 6 - Intercâmbio de corpos: "Batista havia planejado tanto essa viagem, era uma maneira de mostrar ao pai que podia se virar sem ele. Também poderia pensar com cal..."

MÁGOAS

As minhas mágoas são somente minhas,
Soluçam dentro em mim nas noites frias,
Nas minhas noites longas, tão vazias,
Nas minhas horas tristes, mais mesquinhas...

E se insinuam sempre, as minhas mágoas,
Nos reticentes versos que componho,
Bem sei que muito mais do que suponho,
Expondo a todos minhas dores, fráguas!

Quisera não contê-las no meu imo,
Porque mesquinhas são perante a vida...
Tudo apequenam! Tornam tudo triste!

Mas frágil sou! Minh’alma não resiste!
E em cada mágoa sangra uma ferida
Que viça dentro em mim! E cria limo!

Numa Praça

Numa Praça

Numa noite qualquer, tranquila e cinzenta,

o teu vulto sedoso à praça descia,

e por tão desejar a aura que eu via,

mais opalas vertia de luz e tormenta.

Desta brasa acendendo esferas de menta

da tua boca arredia, suspiro se ouvia,

era o doce estalar da estrela alvadia

pelo céu descarnando minhalma friorenta.

Nos serenos, o tempo, a passar lentamente

nesta praça tão calma, a paz delirante,

destrancava o fiar da Lua vidente.

Pois o peito se cega na trama que quer,

"quanto mais se dissipa, mais é cortante",

o perfume carmim daquela mulher...

PRIMEIRA CRIAÇÃO COLETIVA DO ANO

O soneto alexandrino foi proposto pelo bardo Vitor de Silva. Com certeza, trata-se de uma forma de mostrar o alexandrino fora de releituras parnasianas provando seu esplendor estético.